No
es un cuento ni una canción, no es un poema ni una oración,
no tiene sentido ni tiene voz son palabras escritas por un escritor; la
historia de un lápiz, siluetas y luz de la media noche subida en un
bus en el que sobre ruedas reposan ideas en que se cuentan
diversas vivencias añejas, pasadas, mil veces contadas que oídos
atentos escuchan sentados. Se habla de lujuria, se habla de pudor, se habla de
besos sabor a licor. Es cada segundo de un minuto, es cada lágrima que entre el
viento salen al mundo, a convertirse en agua llena de recuerdos, a ser un
alivio para el silencio. Parece una rima, pero es algo mas, es una salida de la
cotidianidad. Juegos de palabras, locuras narradas, son versos escritos sin
orden, sin nada. Y son como tú, detrás hay misterio, hay imaginaciones que
emprenden vuelo y son la hermosura de leerte, de ser mi historia, no se a quien
lo dedico o a quien lo escribo, no se si soy yo, no se si es conmigo y no saber
nada no es ignorancia, es saber que en el mundo no se entiende, se baila.
